feedback..

Uma das coisas mais carinhosas que me lembro da infância era meu pai me cobrir quando eu estava dormindo. O ato de cobrir é amparo, abrigo, proteção. Ele me vestia de lençol e por instinto eu me envolvia como se entendesse o gesto, mesmo em sono profundo, era a minha resposta. Por vezes velava meu sono e a me resguardar prendia seus olhos em mim. Doação, compromisso, zelo; prova de seu amor incondicional.

Síndrome de Pinóquio..

A vida de Carmem sempre fora uma grande ficção, vivia para mentir, apoiava-se na astúcia. Marcar presença com algo fabuloso fantasiando sua existência era sua idéia equivocada de auto-estima; tornou-se personagem principal e imaginária do seu desatino. Quando um e outro diziam não se chocar mais com sua criatividade surreal e espetaculosa, eram surpreendidos com mais um rosário de quimera. Ela, porém, arteira, planeava fraudar sua própria mente para esta acreditar nos devaneios; concebia, gerava e paria mentiras. Ludibriava e contrabandiava a burla. O engano que usava -propositado- contra alguém era vocação, fruía ao ponto de se lambuzar na maldade. Quando morreu, enfeitaram seu caixão com flores de plástico.

.. das recordações

La Coruña, Galícia - Espanha

Deitou-se junto à noite a contemplar o céu anil. Foi invadida por uma sensação de liberdade. Seu olhar perdido na imensa escuridão voou a outro tempo, por um momento esqueceu tudo ao seu redor e enveredou num túnel fundo. Fechou os olhos e trouxe à memória tudo o que ocorrera em sua infância. A lembrança era tão vívida que parecia-lhe palpável. Quis tocar o dia, a claridade, espalmar o espectro solar nas águas do riacho, sentiu a brisa cortar seus dedos, seu corpo delgado. Depois abriu os olhos, admirou as estrelas e agradeceu à Deus tão maravilhosa inspiração.

caixinha de música

Sempre tive verdadeira fascinação por caixinhas de músicas, elas têm ligação com a minha infância e me embalavam para além de mim. Quando criança minha tia Diva tinha uma linda caixinha japonesa, dentro era de veludo vermelho e uma linda bailarina rodopiava no meu olhar: dava corda e ela obediente bailava no som frio, mecânico e metálico, mas que me tranquilizava feito o ruído de uma cachoeira de forma que nenhum sorvete de chocolate era capaz de fazer o mesmo. Flutuava junto ao delicado som e rumava para o "Reino das Águas Claras". Sim, enquanto as notas musicais se materializavam e a "Marcha turca"(de Mozart) se dissipava nos meus ouvidos, pensamentos e criatividade, eu voava. O céu era o limite! Acreditava ser transportada a um castelo medieval, onde eu seria a princesa e teria um príncipe a me esperar. Coisa de menina sonhadora. E pôe lunática nisso!

Neste momento ouço "The Swan", de uma harmonia inverossímel, porém melancólica, composta por Camille Saint-Saens. De música erudita não entendo nada mais a sinto, e ouví-la a mim parece a combinação perfeita, como se fosse uma ponte entre a sonoridade e minh'alma.

.. acreditem ou não!

.. um sim

.. um não

.. uma linha reta

.. um objetivo

Agumas curvas acentuadas, outras não. Dependendo da nossa necessidade criamos rotas sinuosas, aclives, declives e retas. De toda forma a estrada muda constantemente para nos levar a qualquer direção, mas a escolha é nossa. Basta querer a melhor delas. Sim, toda estrada tem um fim.

proveito mútuo..

Ela tem uma relação quase simbiótica, como se fosse sua segunda pele. Se preocupa com o estado físico, cuida deles com o esmero de um bebê, ou de um ramalhete de rosas ganhado de alguém especial. Sente que necessitam da delicadeza do tocar, organiza e os repousa na estante por gêneros. Admira a capa, as páginas, as letras a bailar no desenrolar da história. Viaja.. Quando uma folha se dobra, ela padece. Não os abandona jamais e é capaz de relê-los por duas ou mais vezes até esvaziar-se de tanto ler. E cada vez que lê o percebe diferente. Adora livro asseado, sem nódoas e cheiroso. Roça suas folhas como se acariciasse a face do ser amado, e se sente feliz por que o assegura tais cuidados. Teme que se percam um do outro, e num arroubo se deixe encantar e se levar por outros ávidos olhos a se pousarem nele..

Acerca de mim..

Tu deixaste um túnel tão fundo, solitário e escuro em meu coração que nele a luz se perde.. Apenas eu se lembra de nós, e os pedaços de nós que restão pelo buraco negro estão a cair em calafrio. Resigno-me e os deixo rolar para além do meu alcance o mais profundo que puderem chegar. Em matéria de amor passei a ser negligente, aprendi contigo. Deixei de regar a tua planta; porventura me ensinaste que não valia a pena.., e talvez até me debati muitas vezes contra, mas fui vencida por ti. Teu pacto silencioso desafinou a melodia. Agora estes, são nossos. Pela primeira vez em muito tempo deixei meu silêncio chorar às teclas e pintar o monitor. Neste momento ouço "Queixa", música de Caê. Grito aos surdos a minha dor. Sem ladainha. Sem cantilena. Sem carpideira. Hoje quem vai lamber as minhas feridas sou eu. E nem mais uma palavra. Um pio.

Jesus Cristo

Quem me leva os meus fantasmas? Quem me salva desta espada? Quem me diz onde é a estrada?

das lembranças...

A chuva veio e deu de beber a um jardim de recordações. Nas cores das minhas lembranças um matiz dourado envelhecido e charmoso. Era julho e o vento cortava meu rosto e meus ouvidos arrastando a poeira da pracinha. Vejo a cena como se fosse ontem: eu dentro de um vestidinho monocromático alaranjado e um belo rabo de cavalo cor de crina a fazer par com a seda do vestido, Patrícia de azul-marinho de puá contrastando os seus lindos cachos de ouro e sua pele pálida, seu vestido parecia um crepúsculo estrelado de bolinhas luzidias tal um pisca-pisca. Josi, ainda bebê, de azul celestial bordado com florzinhas pequeninas -em ponto cheio- na pala; a cor do vestido acentuava ao azul de seus vivos olhos grandes. Meus irmãos de botas e shorte de linho marrom e blusa branca com gravatinha borboleta, todos banhados e devidamente arrumados, cabelos bem penteados com gel, nas blusas bem passadas o azul do anil era o pano de fundo da limpeza, todos impecáveis, e nosso cheiro denunciando alfazema. A casa tinha uma atmosfera alegre e viva. Na varanda a cor-de-vinho das onze horas explodia em meu olhar que ecoava o acontecimento. O olor que se espalhava por todos os lados chamava-se ‘ventura’, era um cheiro de descanso, de regozijo, de unidade. Festa até para os cachorros da rua, pois sentiam a aura diferente e animada. Os objetos simplórios do nosso lar jaziam na espera de serem usados. Todo o aparato que se fazia traduzia a chegada do Padre da comunidade, que era o convidado de honra para o almoço de domingo; mesa posta, toalha de richelieu alva e engomada respaldando o banquete: vatapá, o prato principal, galinha caipira a agregadora da nossa família, e de sobremesa o pudim de leite; este me levava ao regalo dos céus irrompendo doçura no véu da boca, mas depois me jogava no limbo, pois comia escondido. E de castigo pelo ato clandestino seis bolos de palmatória nas mãozinhas do gato ladrão. O domingo pomposo era um dos poucos do ano para meu deleite mor, singular e intransferível. Eu era trezentas vozes a gritar a palavra ‘felicidade’, completamente deslumbrada, saltitante, abestalhada com a figura ilustre que oportunizara o nosso contentamento. Tão simples e tão feliz. Foi há trinta e três anos.

Selena,