Se eu pudesse ser pássaro, Fotografia, lugar: Fim da terra
O frescor da manhã. A brisa cortante. Quase ouço o silêncio. Cheia de saudade. Tão longe e tão perto. Sosinha. Náufraga. Dolente. Sem rumo. Sem prumo. Sem norte. Sem mim. Sem ti. Sem brilho. Sem nós. Sem nada.
espaço.. passo.. descompasso.. aço.. cansaço.. promessa.. anseio.. devaneio.. movimento.. transeunte.. concreto.. multidão.. solidão.. vulcão.. vão.. explosão.. sangue.. remorso.. boa nova.. alma.. dores.. rancores.. ferrugem.. viço.. luz.. breu.. cor.. labor.. amor.. desamor.. destino.. desatino.. construção.. desconstrução.. coração.. ação.. carrossel.. crença.. dinâmica.. encontro.. desencontro.. reencontro.. sonhos.. sentimentos.. olhares.. entre-olhares.. barulho.. correria.. labirinto.. rota.. andar.. desandar.. cair.. levantar.. esperança.. desesperança.. idas.. vindas.. lugares.. nenhum.. 
..do sol que se apaixonou pela lua, mas como não pôde tê-la afogava-se, a cada dia, meditabundo, no mar... 
Eles dobram por ti, meu amor. 
Quando ele ia de Roma para Madrid o medo tomava a forma do Monstro do Lago Ness, as mãos gelavam até o osso, a vontade de urinar crescia toda vez que voltava do banheiro e acomodava-se na poltrona. E naquele puxa-encolhe de ir e vir a aeromoça reclamou: “Por favor senhor, não vê os avisos? Sente-se e ate os cintos!”.. Apressadamente atendeu a advertência da aeromoça, mas logo que assentava vinha a “desinfeliz” vontade de urinar. Saía rápido novamente em direção ao minúsculo toilette para não submergir em si próprio. Foi quando levantou-se pela oitava vez, e a comissária bastante irritada disse que ia chamar o chefe de bordo. Coitado! Com rosto pálido tentou disfarçar o medo crescente. Num riso frouxo rezou, orou, meditou, cantou um mantra para sair daquela aflição. Rogou a Deus que o arrancasse do medo horroroso. Foi quando olhou para o lado e avistou uma senhora bem chegada na idade fechando a Bíblia a se benzer. Bastou uma troca de olhares. Aquela velhinha tão frágil! Era como se já tivesse em solo espanhol..
A beleza que está para além das palavras. Estamos no alto a adimirar o mar. Sem comentários!
Esta cidadezinha é um paraíso! Se chama Fisterra-Espanha, e têm quase seis mil habitantes. Finisterre ou Fisterre é também conhecida como o fim da terra, na geografia termina a terra para começar o mar. Mais do que conhecer, gosto de observar as coisas, caminho pelos lugares observando tudo, desde um galho seco esquecido na areia ou mesmo o cheiro e as cores. Esta viagem será transformadora em nossas vidas. Eis um dos casais que nos acompanham nesta empreitada: Geanny e Lisandro.
Estamos subindo a montanha de 147 metros acima do nível do mar. São 3 km de subida (fomos de carro). O lugar é pitoresco e místico; emblemático para os peregrinos que fazem a rota de Santiago. A 86 km de Santiago de Compostela, Fisterra se localiza na costa galega e tem uma paisagem que me lembrou a Costa Amalfitana, região da Itália. De uma beleza desconsertante!
Em cima de uma colina a fortaleza nos mostra toda sua grandosidade, a Torre de Hércules é um farol de mais de 2.000 mil anos e ainda em atividade. Nada mais nada menos que 234 degraus em um monumento medieval. Literalmente de tirar o fôlego! Celina e Ari equilibrando-se nas pedras.
Eu e Catarina fomos as únicas do nosso grupo que tivemos coragem de subir no farol. Aproveitamos e pedimos a um turista belga para tirar nossa fotografia. A beleza da paisagem vale a pena os 10 andares.
As janelas são blindadas e fechadas, somente escadas e um tanto apertadas em uma construção que se parece com filme épico. Este foi um dia lugar que serviu de olheiro para evitar a invasão de outros países. Quem for claustrofóbico não aconselho subir. Só consegui chegar ao topo em quinze minutos, mas a vista é imperdível. 
Esta aí cabisbaixa, abatida, humilhada, sou eu. A vida pesa sobre minhas costas e hoje estou assim da mesma forma que essa moça da imagem. Quedo-me desolada, sem ânimo e crença que o bem algum dia reinará. Assim me faço agora. Ontem foi um dia de cão!! Três bandidos entraram na casa da minha irmã gêmea e engatilharam um revólver cheio de balas em sua nuca e na cabeça do meu cunhado. Exigiam dinheiro e jóias. Oprimiram, desdenharam, ofenderam, aterrorizaram.. chamavam Celina e Ari de "vagabundos". Gente! Como é que malfeitores filhos da puta se acham no direito de berrar para cidadãos que ralam dia após dia que estes são vagabundos!? Arrogantes soberbos gritavam pelo que queriam, e se não tivesse corrós profetizaram apagar todos. Bradaram enlouquecidos por dinheiro afirmando veementes que numa mansão daquelas teria muito dindin! Eles queriam "Real" e pediam muitos e todos, mas o único dinheiro que tinha na casa eram Euros; estes seriam da viagem que faremos esta semana que vem. Quase levaram Celina com eles, mas ela teve tato e inteligência emocional para demovê-los da idéia. Trabalhou -nos instantes intermináveis- seu equilíbrio lidando com aqueles demônios drogados. Já o meu cunhado suplicou de braços abertos que levassem tudo, e num misto de desespero e cólera desafiou os bandidos: disse que podiam matá-lo, mas que poupassem sua família. Foi comovente e aflitivo o dia de ontem, só em escrever todo este episódio me contorso de ânsia, raiva e prantos. Revolta é pouco para exprimir o que sinto ao contar este fato! A graça de tudo, se é que existe, é a de que todos os meus saíram ilesos fisicamente. Levaram os Euros e também o Peugeot da Nath, minha sobrinha. Todavia muito mais que isso se foi: nossa paz, nossa diginidade e a fé na natureza humana.
ELE É OITO OU OITENTA E OITO.
Começaram incompatíveis. Ela sôfrega, ele devagar quase parando. Sem acordo., o ardor contra a fleuma. Ele sabia que ela não era das mais cautelosas, bebia a cerveja quente; a mesma que ele deixava congelar. Os detalhes dele impacientavam as batidas do coração dela. Ela engolia as sílabas que ele soletrava. E na lentidão ele acelerava o compasso dela. Estavam na contrapartida do amor. Mas amavam-se! Porém não enxergavam tal deficiência. Um belo dia o Destino percebendo tanta ignorância resolveu dar uma 'mãozinha'. Pediu para a pedagógica Vida lhes presentear o Conhecimento. As faces da moeda nunca se encontram, e eles também aos poucos se perdiam um do outro. Na mesma noite sonharam o mesmo sonho e receberam então uma oferenda. E disse então o Equilíbrio: “saibais o que vos querem, identificais o que não vos querem, especialmente o que dizeis a palavra Sabedoria; o quão bom para um, quão bom para o outro.”
Mas o que é o fim senão a decorrência do começo? Tão natural e tão brutal na mesma medida: nascer é agressivo; morrer é o inexorável humilhante. É a existência se fazendo soberana. A vida termina ali, na separação simbiótica entre mãe e filho, e é doloroso para o bebê. Nascer é a arbitrariedade da contigência do parto. E quando finda a luz para morrer-se ocorre o abuso do poder. A morte é um fdp esqueleto armado com uma foice gigante. Ninguém quer morrer jovem. Morrer não faz contente. Convenhamos! Sem alternativas. Morrer é uma lástima! Mas todo começo tem seu fim. Nascer e morrer. Onde acaba o fim?
Assim te amei. Peito aberto. Às avessas. Com lágrimas. Com altos e baixos. Rosto franco. Sorrindo-te. Olhar direto. Consciência declarada. Mãos nuas. Alma despida. Sem joguetes. Sem frescura. Sem pudores. Verdade erguida. Rosário entre os dedos. Mãos postas. Velas acesas. Com coragem. Com pedidos. Incrédula. Crente. De joelhos. Agradecendo-te. Injuriando-te. Louvando-te. Culpando-te. Sem escrúpulos. De toda forma. E por que tu nunca apareceste no meu jardim? Por que tu estás cada vez mais inacessível a mim? Então senão dizes-me: Porquê?
A soma de todos os momentos é a vida.. 
.. e a vida nada mais é que uma alegórica obra de arte.
Harmoniza-se com a delicada natureza
Confesso-te, querido. Altiva, esnobe, frígida e quase arrogante: eu sou. Não me rastejo. Às vezes egoísta eu sou. Engulo meu umbigo. Respiro todo ar. Confesso-te, pois nalgum dia fui imbecil e tu foste débil. Naquele mesmo dia em que deixaste o céu negro. Sumiram a lua e as estrelas se abrindo a escuridão. Naquele mesmo dia em que rubras nuvens se rasgaram em meu pranto. Naquele dia que a chuva mascou minha alma. E que meu choro lavou o mundo. Exatamente naquele dia tu arrancaste meu coração sem pedires licença. Nem quiseste saber como fiquei. Aonde fui parar. E o chão me mastigou, querido. Ali se alienou minha vida. Agora o que importa? Passaram-se anos. Sabes! Aquela luz improvável rosa néon abriu-se de novo. As minhas grossas lágrimas de chuva volatilizaram. Não sou mais tola, apenas uma discípula do tempo. 
Mulher que amava demais, ciumenta, possessiva, instável, depressiva, ressentida, deprimida, neurótica. Fala-se que era um pouco de cada coisa. Na verdade Sylvia Plath foi uma poeta atormentada, polêmica e inteligente. Considerada uma escritora completa, mas vivia à sombra do escritor e marido Ted Hughes que invejava seu talento brilhante. Ele o maior galinha, prevaricava; ela, padecia. Passional, não se conformou com as escapadas do marido, deu cabo da própria vida aos 31 anos depois de ser abandonada e trocada por outra. Curiosamente esta outra anos mais tarde viria também a se suicidar. Na terceira tentativa de pôr fim a sua vida, Sylvia, envenenou-se com gás de cozinha. Antes alimentou os filhos com leite e os protegeu no quarto abrindo as janelas para que não fossem envenenados. Em seguida trancou-se na cozinha, despediu-se com um bilhete, abriu o gás e, fim.
Contagem regressiva. Faltam só 16 dias para eu largar meus três amores e ir ver o mundo, ou melhor, o velho mundo: Portugal, Espanha, França, Itália, Suissa, Bélgica, Áustria, Eslováquia, Eslovênia, Hungria, República Tcheca; Aí vou eeeeeuu!! Vou assistir a missa do botafumeiro na Catedral de Santiago. Vou ter a síndrome de Stendhal num museu de Florença. Vou me sentar na frente do "Guernica" e morrer de tanto chorar. Vou ver a arquitetura de Gaudí, La Pedrera. Vou direto para o andar da Monalisa admirar seu sorriso contundente. Vou me banhar de arte. Vou respirar arte. Vou alimentar-me de arte. Talvez de macdonalds e de comida chinesa e de massas. Vou recarregar as baterias. Não importa, eu quero é rosetar! Vou ouvir a valsa vienense e dançar no meio da rua feito uma idiota total. Não importa. Vou ao maior cassino da Europa jogar umas pratinhas. Quem sabe eu ganho 1 mi de euros! Vou assistir Ópera. Se Deus me deixar, eu vou. Ele me governa. E eu sei disso. Por isso mesmo 'O' peço permissão para me deixar ir. Quero me abstrair do sentimento estético das coisas. E cobrir meu coração da luz do outono. Vou cantar cantar até cansar uma música flamenca. Vou a lugares medievais importar outras origens. Fica um pouco de mim e trago um pouco de lá. Que o céu seja o limite! Vou fincar pé na clorofila da Galícia e de lá partir com mais cinco pessoas queridas à vários lugares. Vou largar minha "vidinha" mais ou menos e gritar bem alto com a ajuda de um megafone: VIVA a LIBERDADE!!!!
